Revista Esperpento No. 1: Alfred Jarry: 'Patafísica, excepción y singularidad.

Bajo la égida del escritor francés Alfred Jarry, Revista Esperpento ha sido creada como documento que testimonie la actividad del Colectivo UDistritopía y de su consecuente Proyecto Esperpento. Como objetivos trazados, se ha propuesto la difusión de la literatura en español no solamente de este no tan reconocido poeta, sino de los inapreciables continuadores de su labor (el renombrado Colegio de ‘Patafísica y sus múltiples sucursales mundiales) y, por qué no, de aquellos escritores y artistas noveles que deseen participar en este proyecto.

¿Por qué entonces Revista Esperpento?, se preguntarán algunos. Baste remitir a “Presentación del proyecto Esperpento”, que se encuentra en nuestro blog. Y con ello queremos dar a entender, también, que la literatura será para nosotros un espejo cóncavo, una estética valiosamente deformada en la que bien podremos vernos de forma aproximada a como realmente somos.

A continuación, los links desde los que podrán acceder a esta publicación, utópica, distópica y atópica.

Link de descarga Mediafire:

http://www.mediafire.com/?7lex92gnvibyy46

Agradecemos, de antemano, a nuestros virtuales lectores la lectura y comentarios.

Banksy: Existencilism, versión en español.

Es para el Proyecto Esperpento un gusto poder presentar en español (no sabríamos decir si por primera vez) un texto de un valor inmenso a la hora de comprender el arte contemporáneo y sus diversas implicaciones. En una edición digitalizada bastante sobria hemos decidido publicar este manifiesto de Banksy, uno de nuestros artistas preferidos, en el que se narran diversas historias acerca del arte callejero, en el que el artista nos confía algunas de sus apreciaciones respecto a su labor y en que nos revela algunas de sus correrías por el mundo expresando su pensamiento.

Existencilism es el segundo libro editado por Banksy en una serie de tres, que comprende Banging your head against a brick wall (2001), el presente Existencilism (2002)

y Cut it out (2004), recogidos posteriormente en el volumen Wall and piece (2005). En esta serie podemos encontrar no solamente grandes muestras de su labor artística, sino toda una serie de planteamientos a la concepción del arte, del artista y de su compromiso con la realidad que le circunda.

Esperamos sea de su total agrado este siempre interesante texto y no olviden dejar su comentario.

http://www.mediafire.com/?z174qom7ap0d1yw

Ernesto Sábato, el utópico. Breve nota biológica.

Acaba de fallecer en su residencia de Santos Lugares Ernesto Sábato, uno de los creadores más sensibles de la literatura latinoamericana y universal. Escribo “acaba”, como si hubiese sido apenas hace un instante, como si la muerte se preocupara por darnos algo de tiempo siquiera para reflexionarla, para sopesarla. Pero no es más que una ilusión, siempre llega cuando menos se la espera, aun cuando se la espere resignadamente, como me gusta imaginar que la esperaba tranquilamente, cercano al centenario de su nacimiento.

Parece mentira, apenas en la tarde de ayer pensaba precisamente en Sábato, en la necesidad personal de leer más a fondo su obra —de una profundidad tenebrosa, porque se hunde en nosotros mismos estrepitosamente— y también en una cita de El escritor y sus fantasmas que decidí poner a último momento en un texto de gran importancia para mí, en una página aparte de la totalidad del escrito como señalando una pequeña isla solitaria a la cual aferrarse en medio de esta marea de acontecimientos en que nos vemos envueltos: “Las grandes novelas son aquellas que nos dejan distintos a lo que éramos antes”, se puede leer lacónicamente en aquella página con la que pretendía yo marcar el final de un camino y el inicio de otro. Pues es de esta manera y no de otra como me veo a mí mismo frente a las ficciones y las diversas reflexiones de Ernesto Sábato, siempre hay algo que me carcome las entrañas y hace que se remuevan en sus recintos sellados, algo quizá incómodo porque retrata la condición de los seres humanos de la forma más fiel y desgarradora. No nos reconoceríamos en ese espejo, aunque nuestra condición sea el esperpento.

¿Qué sabemos realmente de este hombre que nos abandonó físicamente un 30 de abril, y cuyo pensamiento agudo aun podremos encontrar sumergiéndonos en las páginas que nos dejó escritas? Podríamos encontrar los mil y un folios biográficos que nos hablen de su vida y obra, pero no serían más que exactitudes perfectamente prescindibles. Lo que deberíamos tener claro es que esas grandes crisis personales que lo llevaron a alejarse definitivamente del mundo de las ciencias marca, precisamente, la crisis del hombre en el siglo XX tecnificado y en las que él mismo parece irse perdiendo irremediablemente. Su crítica al mundo cientifizado y al progreso materialmente entendido nos puede servir para entendernos en plena segunda década del siglo XXI, cuando los problemas de los otros nos tienen sin el menor cuidado, cuando justificamos el progreso mecanizado sin importar las consecuencias de nuestros propios actos. Si es verdad que poseemos una humanidad, entonces debemos hacer lo posible por recuperarla, y ese, creo, es el mensaje que Sábato quiso legarle a una generación de jóvenes que sienten la angustia del mundo sobre sus espaldas, para quienes el camino se ha extraviado; y también a esos otros a quienes el mundo y las acciones que toman los seres inteligentes les pasan a través y les dejan inamovibles como si nada, como si ellos no tuvieran nada que hacer o decir.

Quizá por esto su pasión férrea por la utopía, por la esperanza que debe siempre resistir en el corazón humano y cuya tenacidad debería tender a cambiar las cosas, en estos tiempos en que hemos ya caído en un sopor silencioso y humillante, en una anuencia cómplice de la barbarie progresista, debería contagiarnos y propagarse en este mundo que cada día se acerca más a su colapso. Bien escribía en aquel texto que pretendía ser algo así como su testamento para la humanidad, Antes del fin: “... el hombre sólo cabe en la utopía. Sólo quienes sean capaces de encarnar la utopía serán aptos para el combate decisivo, el de recuperar cuanto de humanidad hayamos perdido”.

Sí, es verdad, solamente de utopías podría alimentarse el hombre del mañana. Pero no de utopías tecnológicas como quieren hacernos entrever los voceros del progreso material. La utopía aún está en construcción en el corazón del hombre. Quizá, llegué un día el momento de practicarla, de hacerla más tópica, más palpable, más diciente. Quizá, como todo en el mundo inestable de los hombres, llegué a marchitarse, a convertirse en su antinomia. Pero no por eso debemos dejar de luchar, no por eso debemos bajar nuestra mirada y entorpecerla atrapados en la cotidianidad.

No podemos hundirnos en la depresión, porque es de alguna manera, un lujo que no pueden darse los padres de los chiquitos que se mueren de hambre. Y no es posible que nos encerremos cada vez con más seguridades en nuestros hogares.

Tenemos que abrirnos al mundo. No considerar que el desastre está afuera, sino que arde como una fogata en el propio comedor de nuestras casas. Es la vida y nuestra tierra las que están en peligro.

La modernidad nos ha ofrecido la ventaja de facilitarnos lugares donde escondernos. Nos escondemos tras empleos agobiantes, tras las mil cerraduras de nuestra casa, tras los mil cerrojos de nuestra subjetividad malinterpretada, tras la fatuidad de las relaciones interpersonales efímeras, sin vínculos de hombre a hombre, tras los sueños y fantasías que los medios de distracción masiva imponen a nuestro inconsciente, tras las excusas con que nos desentendemos los unos de los otros. Nos protegemos cuando el peligro yace junto a nosotros bajo las sábanas. No tomamos las riendas de nuestra propia vida, por más que queramos hacerlo parecer así. No nos hemos hecho conscientes de lo que implican nuestras propias acciones. Y aquí quisiera volver a citar a Sábato: “Un escritor puede rehacer algo imperfecto o tirarlo a la basura. La vida, no: lo que se ha vivido no hay forma de arreglarlo, ni de limpiarlo, ni de tirarlo”... A duras penas nos alcanzará el vivir con ello.

Quería escribir sobre Ernesto Sábato, esta su tan poco querida partida, pero parece inevitable que cada vez que escriba de Sábato deje de contar lo que me lleva a pensar su literatura, lo que siento bullir en el fondo de mí mismo. Supongo que también es una forma de celebrar su vida, su pensamiento, y de olvidar un poco que una sensibilidad tan necesaria nos haya abandonado. Espero que a Sábato no le hubiera molestado que escribiera menos acerca de su vida y más de su pensamiento, que no es otro que el del hombre mismo.

PVC-1

Por Lenard Örich.

Imágenes Fotogramas extraídos de la película,

propiedad de Kosmokrator Sinema.

Título original: PVC-1.

Dirección: Spiros Stathoulopoulos.

Guión: Spiros Stathoulopoulos, Dwight Istanbulian.

Reparto: Mérida Urquía, Daniél Páez, Alberto Zornoza, Hugo Pereira, Christian Lamus, Liz Pulido.

País: Colombia.

Año: 2008.

Género: Drama.

Duración: 85 min. aproximadamente.

Cuando hacia mediados del 2008 me enteré de la

existencia de una película sin cortes de ningún tipo, quedé absolutamente fascinado con la idea. Para mí, incipiente cinéfilo, era una forma

completamente novedosa dentro del plano cinematográfico que apenas conocía. Valga reconocer que por la época en que se estrenó en Colombia este filme, me encontraba bastante alejado —y aún hoy siento que lo estoy— de lo que se debe considerar un cinéfilo, por lo que desconocía los orígenes de lo que después vendría a conocer como plano secuencia, la dichosa forma en que la narrativa visual corre en tiempo real sin ninguna adulteración temporal. Y en ello radica, a la vez, la fuerza y la debilidad de la cinta.

Primero, tracemos a grandes rasgos la historia que retrata el filme.

Spiros Stathoulopoulos nos da su versión —arriesgada, como toda versión— de uno de los hechos más infames que hayan tenido lugar en el territorio colombiano, lo que no excluye el que hayan podido suceder en cualquier otro lugar del mundo en el que la violencia y la ambición hagan su festín. Hecha esta ínfima defensa del filme —que bien se defiende solo—, entremos en la historia.

Esta inicia con un grupo de cinco personas (niño incluido) transportándose en un jeep a través de una accidentada carretera. De entre los cinco, uno de ellos lleva un misterioso paquete, del que cuida con recelo. Hacen una parada, mientras el jefe del grupo (don Benjamín) los prepara mediante amenazas e imprecaciones. Se encapuchan antes de llegar a destino y luego bajan del auto mientras la cámara sigue sus movimientos. Entonces, es cuando empieza la violencia: la familia se ve asaltada en la tranquilidad de su hogar por este grupo de personas sin explícita filiación política y táctica con algún grupo armado. El objetivo del grupo, claro e irrevocable, no es otro más que la extorsión. El método emerge del misterioso paquete cuidado con recelo: se trata de un complejo aparato hecho de tubos de PVC y explosivos, lo que desde entonces reconocemos como collar bomba. Puesto que a Simón el collar no le habría quedado (según medidas tomadas por los delincuentes a su cuello), el aparato termina alrededor del cuello de Ofelia, su esposa. La demanda es inapelable, 15 millones de pesos son pedidos para la desactivación del artefacto. Como buenos seres humanos que somos, la primera reacción por parte de las víctimas es la de la incredulidad: la familia se une en un esfuerzo vano por liberar a Ofelia del aparato. Al desesperar en lo infructuoso de esto, y después de escuchar un cassette que los delincuentes han dejado para ellos, deciden avisar a la policía de lo sucedido. A partir de aquí, acompañamos a Ofelia en una angustiosa travesía a contratiempo a través de una geografía, si bien limitada, tortuosa y accidentada. Y en ese mismo camino deben encontrarse con la iniquidad humana que hace burla (“¿Ésa es la nueva moda?”) y desaire (“¡Se bajan ya de mi carro!”), por el bien infundado temor. Y, también, encontrarse con la particular forma en que hacemos frente los seres humanos a nuestros problemas (dentro de lo que podríamos citar el artesanal “equipo” de trabajo del “experto” antiexplosivos).

El resultado del titánico esfuerzo del director, guionista, productor y camarógrafo —todos estos roles encarnados en la misma persona de Spiros Stathoulopoulos—, además de los actores, no podría ser más interesante y experimental. Desde La soga, de Alfred Hitchcock, no se había hecho una película íntegramente filmada siguiendo el plano secuencia (al menos, no que yo sepa). En PVC-1 no solamente encontramos el ímpetu de la narrativa visual, sino un intento por aproximarnos a la violencia que vivimos de una forma diametralmente diferente a la que venía usándose en el cine contemporáneo de nuestro país. Sin necesidad —ni ganas— de recurrir a una personalidad atractiva desde el plano visual —Flora Martínez, por ejemplo, personificando a una desarraigada joven de comuna, los innumerables personajes que abundan en el cine colombiano enclavados entre el gracioso y el feo y el pusilánime—, sin recurrir a la figura ambigua del victimario que se ha erigido como tal debido a un pasado lleno de oscuridad e injusticias, y que busca redimirse por algún medio —y al que en cierta forma terminamos admirando, cuando no idolatrando de forma ciega—, PVC-1 va del otro lado, del lado no solamente de la víctima, sino

del lado del silencio, del lado de una violencia mucho más cruda y menos sofisticada y maquillada lightmente (disculpen el neologismo) como lo han hecho otros filmes de esta nuestra época.

No obstante, quedan algunas cosas que no nos dejan un buen sabor de boca. La primera, me parece, es la elección de la actriz cubana Mérida Urquía como protagonista del filme. No es que esté dudando de las dotes actorales de la señora Urquía, sino que simplemente me pareció demasiado obvio su acento al interior de la historia, me sonó extranjero y, en cierta medida, no permitió que me conectara de una forma más directa con la historia. En una entrevista, el director afirmó que el papel de doña Ofelia era tan extenuante que prefería confiarle su desempeño a un actor de teatro, acostumbrado a estar en escena por horas. Sin embargo en nuestro país existen buenas actrices cultivadas en el teatro que bien podrían haber personificado a la protagonista. Claro que no puedo demeritar el desempeño de Mérida Urquía —casi podemos sentir la angustia y el peso del collar sobre nuestros hombros.

Sin duda, esta es una de las pocas películas de las que conocemos perfectamente el final —claro, cuando no son pretenciosamente predecibles—. Y, aún más indudable, una de esas historias cuyo final quisiéramos fuera diferente o que, por lo menos, fuera irrepetible. Y, también, una de esas películas que después de vista no podremos olvidar —en parte gracias al ritmo frenético y sin pausa de la cámara, al tiempo que corre en contra de todo—. Precisamente por esto, el crudo relato de Spiros Stathoulopoulos desemboca en un ejercicio necesario e implacable para nuestra memoria, para no olvidar de dónde venimos y hacia dónde deberíamos pretender ir.

Luis Carlos "el tuerto" López.

A Rosalbina

Bien sabéis, adorable Rosalbina,
que ante vuestro mirar de ojos de gato,
me sentí como calle sin esquina,
¡bizco y sordo y maltrecho y turulato!

… ¿Por qué sois para mí luciferina?...
¡Si ha mucho tiempo estoy que disparato
bajo el piramidón y la morfina
y del bromuro y del bicarbonato!

Tanta hiel guarda el fondo de mi copa,
que hasta en un corredor del “Club la Popa”,
vuestro marido viéndome patojo

y con ganas de hacer un disparate,
me preguntó solícito: –¿Qué hay, vate?
Y yo le dije irónico: –Un mal de ojo.

Despilfarros

XI

¡Qué cosas en el proscenio

risible de la creación,

que muchas veces un genio

depende del comadrón!

XV

Persigo entre las ruinas de una calle,

sin pensar en la teja

que puede caerme, el talle

flexible de una moza. Es muy compleja

la misión de vivir. Y hay mucha gente

que camina a mi lado,

dizque prácticamente

viendo para el tejado…

XVIII

Se casaron ayer

y se marchan hoy

sin saber

lo que dice Tolstoy.

A un condiscípulo

“El hombre es digno

De sus propias obras”.

BARONESA DE WILSON

¡Qué situación la tuya!... ¡Qué situación la mía!

Los dos fuimos alumnos de griego y de latín

y desde aquellos años de olímpica alegría,

tú no pasaste nunca de ser un adoquín.

Mas hoy, por un prodigio quizás de hechicería,

ya eres académico, tú casa es un jardín,

y sabiamente preñas de duros tu alcancía,

mientras que tu cofrade no guarda ni un chelín…

Después surgió el político. Yo apenas soy un cero.

Viajas en automóvil. Y yo por mi sendero

cabalgo en Rocinante sin humos de chofer.

Y yo, cuando te encuentro, con qué efusión te acojo

—siempre andas por la calle más serio que un cerrojo—

con una de las cáusticas sonrisas de Voltaire.

De sobremesa

Se vive, amada mía,

según y cómo… Yo

por la mañana tengo hipocondría

y por la noche bailo un rigodón.

¿Y qué? Pura ironía

del hígado, muchacha. En el amor

y en otras cosas de mayor cuantía

todo depende de la digestión.

Que no fume, que olvide la lectura,

que no maldiga en ratos de amargura

y mil consejos más de este jaez,

como si se pudiera

vivir a la manera

de las calles tiradas a cordel…

Medio ambiente

“—Papá, ¿quién es el rey?

—Cállate, niño, que

me comprometes.”

Swift

Mi buen amigo el noble Juan de Dios, compañero

de mis alegres años de juventud, ayer

no más era un artista genial, aventurero…

—Hoy vive en un poblacho con hijos y mujer.

… Y es hoy panzudo y calvo. Se quita ya el sombrero

delante de un don Sabas, de un don Lucas… ¿Qué hacer?

La cuestión es asunto de catre y de puchero,

sin empeñar la “Singer” que ayuda a mal comer…

Quimeras moceriles —mitad sueño y locura—;

quimeras y quimeras de anhelos infinitos,

y que hoy —como las piedras tiradas al mar—

se han ido a pique oyendo las pláticas del cura,

junto con la consorte, la suegra y los niñitos…

¡Qué diablo!... Si estas cosas dan ganas de llorar.

Calle de las flores

En esa oscura calle que pudiera

ser un primor entre diez mil primores

no existe ni una flor, ni una siquiera

y se llama “la Calle de las Flores”…!

Bizcos solares… Ni una triste acera

de aquel jardín abierto a los amores

clandestinos del barrio, allá en la era

de los muy sapientísimos oidores…!

Marchito el ramillete y roto el vaso,

las gallinas escarban en los restos

de inconfesables cosas, entre olores

que si no surgen de un vergel, acaso

vengan de algún zambullo y de otros tiestos…

¡Y aún se llama la Calle de las Flores!

Serenata

“Asómate a la ventana

para tirarte un limón.”

Victor Hugo

¡Ay, Camila, no vuelvo

ni al portón de tu casa,

porque tú, la más bella

del contorno, me matas

con promesas que saben

a bagazo de caña!

¡Nada valen mis besos

y achuchones!... ¡Y nada

si murmuro en tu oreja,

tu orejita de nácar,

cuatro cosas que tumban

bocarriba a una estatua!

¡Ah, te juro que nunca

tornaré por tu casa

ya que tú, más bonita

que agridulce manzana,

tienes ¡ay! la simpleza

del icaco y la guama!

¡Y eres más que imposible,

pues tus mismas palabras

son candados, pestillos,

cerraduras y aldabas

de tus brazos abiertos

y tus piernas cerradas!

Mitin

Se salió de plomada

la colectiva estupidez, camino

del rebenque, del tajo y la picota.

Apóstol del derecho, un petardista

de frac y cubilete,

volcó sobre la turba

de los descamisados

todo un cajón de frases…

Su vibrante discurso

causa fue de apoplético entusiasmo,

que tuvo que sangrar tranquilamente

la científica guardia pretoriana,

con el cañón y con la bayoneta.

Y yo, del caballete de un tejado,

mire la rebujiña

—como no soy Apóstol del Derecho—-

con toda la frialdad de un erudito.

Así habló Zaratustra

No hay que hacerse ilusiones

sobre tibios colchones

de algodón y de seda.

La vida que nos queda

puede servirnos para

vencer. Y cara a cara

y contra la corriente

tenderemos el puente

de ribera a ribera…

Después, sin un suspiro,

disuelta la quimera,

nos pegamos un tiro.

Otra emoción

“Es una vieja historia.”

Nietzsche

Y la cocina,

que no huele a rosas,

se encuentra junto a la letrina.

Cosas

de la raza latina.

Desde mi celda

“Este siglo está dislocado.”

Hamlet

Vivo en un caserón

que fue convento,

a cuatro leguas de la población,

porque mi pensamiento

necesita

mucho recogimiento

y la insípida paz

del cenobita.

Penetra por la cruz de mi ventana

la faz

del sol, lozana

perspectiva: la verde ondulación

de la sabana…

Y en este campesino

caserón,

que luce a trechos monacal verdín,

como sangrienta broma del destino

me ha tocado un vecino

que aprende cornetín.

Esto pasó en el reinado de Hugo

“Y a ti, Magdalena sin arrepentir,

también yo te perdono.”

Ricardo, Corazón de León

Subí por la escalera

del ideal,

siguiendo una ilusión.

Pero me fue de una manera

mal,

porque di un resbalón.

¡Y enorme desengaño!

Me atormenta

y mortifica

mucho más el daño

de una cuenta

que adeudo en la botica.

Autor-izado.

Aquél antiguo proverbio que reza: “En tierra de ciegos, el tuerto es rey”, no habría podido ser más acertado respecto a nuestro poeta. Con la salvedad, claro está, de que “el tuerto” López no era tuerto, sino estrábico o como decimos más coloquialmente, bizco. Y quizá en la desviación de su vista descanse, irónicamente, la agudeza de su mirada poética, dada al doble sentido, al humor negro y al anticlímax amoroso. Y es que la obra de “el tuerto” vendría a establecerse en medio de un romanticismo tan tardío como desusado, en medio de una poética ensimismada que no quería ensuciarse con la realidad que la circundaba. Podríamos decir, incluso, que la máxima antítesis de la poética de “el tuerto” estaba representada en la poesía de Guillermo Valencia, quien usaba (y abusaba) de las formas poéticas más artificiales y melodramáticas, y un lenguaje mucho más estereotipado en defensa de su idea del arte por el arte. Mucho más humilde, Luis Carlos López nos legó una poesía desprovista de artificialidad y, en cambio, mucho más desenfadada y armada ya no del drama sino de la picaresca y la comicidad. Léase, por citar apenas uno, el poema Serenata en el que la pena amorosa se liga de forma abierta al acto sexual irrealizable sin preámbulos de tipo dulzón o meloso, es claro que lo que el narrador quiere es algo no tan sublimado como el amor imperecedero y cándido aducible más al niño que al amante. Y, quizá, podamos ver también una crítica no solamente a la poesía romántica, tanto como al fogoso machismo que busca solamente la consumación del acto sexual. Léase, en Medio ambiente, la crítica al conformismo cerril de quien no persigue sus sueños renunciando a ellos vendiéndose a mejores postores o relegándose a una vida apacible. Pero no nos detengamos allí, queda la subsecuente burla a la búsqueda del ideal en Esto pasó en el reinado de Hugo. Creo que ya es hora de recordar a este poeta no tan reconocido más allá de los zapatos viejos, porque su poesía constituyó uno de los pilares de la modernidad y el principal antídoto contra un modernismo exacerbado. En definitiva, nosotros somos los ciegos y “el tuerto” (López) es rey.